La lente fructification de toutes les solanacées avides de chaleur, qui ont boudé durant les nuits fraîches de juin, commence enfin à porter ses fruits : des grappes de tomates Sun Gold, Lemon Drop et Black Cherry apparaissent telles des joyaux sur des vignes indéterminées et tentaculaires, tandis que les poivrons et les aubergines se dressent fièrement comme de grosses épingles à chapeau au-dessus de la laitue intercalée.
Cette saison, les tomates ont été particulièrement exceptionnelles à la ferme. Pas de mildiou, pas de pourriture apicale, juste des touffes de fruits sucrés, généreusement disposées et abondamment, qui s'étendaient le long de la clôture du verger. Leur vigueur et leur exubérance étaient presque indécentes, faisant pâlir le reste de la ferme par leur soif insatiable de soleil et de douceur.
Les tomates peuvent faire ou défaire une saison agricole. Quand on en manque, comme ce fut le cas il y a deux ans avec le mildiou précoce et dévastateur, on a presque envie de tout plaquer et de se lancer dans la culture des champignons. Les membres de votre AMAP, confrontés à un été morne et sans tomates, font la queue solennellement pour récupérer leurs paniers de choux, tels des martyrs.
Et vous finissez par devenir une sorte de vendeur ambulant de chou kale, un marchand de légumes verts amers et feuillus. « Salade de chou kale, chips de chou kale, frittata au chou kale, quiche au chou kale… Combien de façons existe-t-il de cuisiner le chou kale ? Tellement ! » prêchez-vous à une horde de locavores sceptiques. Il ne fait aucun doute que le chou kale est la feuille la plus riche en nutriments qui soit, avec de bonnes doses de micronutriments, d'antioxydants et de protéines, mais son goût et sa texture peuvent rebuter certains.
Bien sûr, une bonne partie du chou frisé toscan a dû être replantée après avoir été grignotée jusqu'à devenir de vilaines souches par une marmotte rusée et déterminée ; l'oïdium a anéanti mes concombres français en un triste nuage de moisissure ; et une nuée d'étourneaux affamés a dévoré une haie entière de baies d'aronia melanocarpa que j'étais sur le point de récolter. Sisyphe, tu étais bien content !
Après la lutte acharnée de la saison dernière contre les altises, nous avons recouvert les aubergines et les légumes asiatiques d'une toile de protection cette année : un tissu léger en fibres recyclées. Elle empêche ces insectes de s'attaquer à leur voracité. Et ça a l'air de fonctionner. Alors que je pensais que la ferme Fuss Pot ne pouvait pas être plus rangée, j'ai fini par border mes plates-bandes, sauf les coins impeccables.
Si j'étais ne serait-ce que la moitié du fermier que j'aimerais être, je veillerais sur les variétés anciennes qui prospèrent et je conserverais leurs graines pour les semer l'année suivante. En théorie, l'adaptation darwinienne peut être accélérée de quelques générations par une intervention attentive. Si je mettais la théorie en pratique, les plantes qui se développent bien sur ma parcelle seraient sélectionnées artificiellement, soigneusement conservées et replantées. L'année prochaine.
La petite agriculture biologique poursuivra son rythme régulier d'échanges, son effet de surprise et d'émerveillement. Et après une saison de tomates exceptionnelles, comme celle-ci, le souvenir de tous les fruits dépérissants et abandonnés qui ont précédé s'efface.
Photographie par Photo de Matthew Benson
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